MILANO - «Questo posto è una cannonata». E quella potrebbe essere una bomba.
Si mangia (quel che resta), si dorme (quanto basta), soprattutto si
sopravvive gratis sul Tgv che entra in stazione Centrale di sera, resta
fermo la notte, riparte il mattino. E già «che siamo ospiti e siamo trattati
bene », Antonio e Ludi danno una mano. Fan la guardia. Sale un ragazzo,
africano. Ha una valigia, una bella valigia. «È tua?», gli domanda Antonio.
«No», e la butta a terra, scappa via. «Sarà una bomba? Chiamo gli agenti».
Gli agenti? Lei qui non può stare, la denunceranno... «No, vedrai». E
infatti, controllo; niente ordigno; grazie e buonanotte. Dice Angelo
Serafino, sbirro all'antica e capo lombardo della polizia ferroviaria, che
«noi siamo al servizio della legge e della gente. La povera gente».

E quanta povera gente si mischia su questo Tgv Milano-Parigi, atteso per
tutto il giorno tra una mensa per i barboni e un McDonald's dove «puoi far
la pipì senza dover per forza prendere un caffé». Sono una quindicina, certe
volte crescono a venti. Italiani, stranieri. Ancora deve scendere l'ultimo
passeggero che Antonio e Ludi, sono le 23.15, salgono. Avanzano buttando
occhiate sui sedili sia mai abbiano abbandonato patatine o giornali. Entrano
in cucina. C'è un forno a microonde, per scaldare un panino comprato fuori,
alla macchinetta. C'è un fornellino, basta tirar fuori una pentola, metter
su la pasta. Con calma. Senza fretta. Gli altri dormono. Il riscaldamento è
acceso. Siamo in prima classe. Ludi, 26 anni, s'è rannicchiata per
addormentarsi. Antonio, di sei anni maggiore, racconta d'aver fatto po' di
lavori. «Un giorno sono rimasto senza occupazione. E sono precipitato. Ci
vuole un niente. Finisci i soldi». E finisci per strada. «I treni? E dove
dovremmo andare? Bisogna giusto evitare i grandi depositi, troppi stranieri,
una paura... Rapinarci? Rapinarci di cosa, se non abbiamo niente?».

Antonio & Ludi. Vicini di sedile. Innamorati. Sieropositivi. «Mi chiedi se
mi do da fare per cercar lavoro... Tanto, chi mi assume? Sono malato. Non mi
vogliono. Temono il contagio, pensa te, ancora nel 2008... E se sto via, chi
si occupa di Ludi?». Di Ludi, questo giornale già s'era occupato. Nel '94.
Si parlò di lei bimba nata malata, con la mamma sieropositiva che morì
presto, poi morì anche il papà, rimase l'anziana nonna al suo fianco... Un
cronista scrisse, Milano lesse e si commosse, si diede da fare. Quasi
quindici anni dopo, cos'è cambiato, Ludi? C'è un rumore di aspirapolvere,
gli addetti alle pulizie bestemmiando contro la cooperativa che li tiene a
978 euro mensili passano sui vagoni, c'è un albanese, tra qualche ora,
all'ora in cui si scenderà, raccoglierà le briciole sul sedile, «se trovano
sporco danno la colpa a quelli delle pulizie, non è giusto, loro ci lasciano
in pace». A mezzanotte un macchinista spinge il Tgv mezzo chilometro più
avanti, lo parcheggia su un binario morto. «I passeggeri della notte? Lo
sappiamo. E lo sa la polizia, che fa un mucchio di controlli. Capitano
sbandati, delinquenti, e li cacciano presto. È una città sempre più cattiva
e bastarda, Milano. Ma chi dorme qui...». Qui l'alta velocità è questa: «Due
mesi fa, giuro, un barbone ha rincorso un passeggero francese che aveva
dimenticato l'ombrello».


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Quando l'ultimo albero sarà stato abbattuto,
l'ultimo fiume avvelenato,
l'ultimo pesce pescato,
l'ultimo animale libero ucciso...
Vi accorgerete che non si può mangiare il denaro.
(Nativi Cree).

C'èra un GAP aperto a 1,1!!!!® ha scritto:

> MILANO - «Questo posto è una cannonata». E quella potrebbe essere una bomba.
> Si mangia (quel che resta), si dorme (quanto basta), soprattutto si
> sopravvive gratis sul Tgv che entra in stazione Centrale di sera, resta
> fermo la notte, riparte il mattino. E già «che siamo ospiti e siamo trattati
> bene », Antonio e Ludi danno una mano. Fan la guardia. Sale un ragazzo,
> africano. Ha una valigia, una bella valigia. «È tua?», gli domanda Antonio.
> «No», e la butta a terra, scappa via. «Sarà una bomba? Chiamo gli agenti».
> Gli agenti? Lei qui non può stare, la denunceranno... «No, vedrai». E
> infatti, controllo; niente ordigno; grazie e buonanotte. Dice Angelo
> Serafino, sbirro all'antica e capo lombardo della polizia ferroviaria, che
> «noi siamo al servizio della legge e della gente. La povera gente».

> E quanta povera gente si mischia su questo Tgv Milano-Parigi, atteso per
> tutto il giorno tra una mensa per i barboni e un McDonald's dove «puoi far
> la pipì senza dover per forza prendere un caffé». Sono una quindicina, certe
> volte crescono a venti. Italiani, stranieri. Ancora deve scendere l'ultimo
> passeggero che Antonio e Ludi, sono le 23.15, salgono. Avanzano buttando
> occhiate sui sedili sia mai abbiano abbandonato patatine o giornali. Entrano
> in cucina. C'è un forno a microonde, per scaldare un panino comprato fuori,
> alla macchinetta. C'è un fornellino, basta tirar fuori una pentola, metter
> su la pasta. Con calma. Senza fretta. Gli altri dormono. Il riscaldamento è
> acceso. Siamo in prima classe. Ludi, 26 anni, s'è rannicchiata per
> addormentarsi. Antonio, di sei anni maggiore, racconta d'aver fatto po' di
> lavori. «Un giorno sono rimasto senza occupazione. E sono precipitato. Ci
> vuole un niente. Finisci i soldi». E finisci per strada. «I treni? E dove
> dovremmo andare? Bisogna giusto evitare i grandi depositi, troppi stranieri,
> una paura... Rapinarci? Rapinarci di cosa, se non abbiamo niente?».

> Antonio & Ludi. Vicini di sedile. Innamorati. Sieropositivi. «Mi chiedi se
> mi do da fare per cercar lavoro... Tanto, chi mi assume? Sono malato. Non mi
> vogliono. Temono il contagio, pensa te, ancora nel 2008... E se sto via, chi
> si occupa di Ludi?». Di Ludi, questo giornale già s'era occupato. Nel '94.
> Si parlò di lei bimba nata malata, con la mamma sieropositiva che morì
> presto, poi morì anche il papà, rimase l'anziana nonna al suo fianco... Un
> cronista scrisse, Milano lesse e si commosse, si diede da fare. Quasi
> quindici anni dopo, cos'è cambiato, Ludi? C'è un rumore di aspirapolvere,
> gli addetti alle pulizie bestemmiando contro la cooperativa che li tiene a
> 978 euro mensili passano sui vagoni, c'è un albanese, tra qualche ora,
> all'ora in cui si scenderà, raccoglierà le briciole sul sedile, «se trovano
> sporco danno la colpa a quelli delle pulizie, non è giusto, loro ci lasciano
> in pace». A mezzanotte un macchinista spinge il Tgv mezzo chilometro più
> avanti, lo parcheggia su un binario morto. «I passeggeri della notte? Lo
> sappiamo. E lo sa la polizia, che fa un mucchio di controlli. Capitano
> sbandati, delinquenti, e li cacciano presto. È una città sempre più cattiva
> e bastarda, Milano. Ma chi dorme qui...». Qui l'alta velocità è questa: «Due
> mesi fa, giuro, un barbone ha rincorso un passeggero francese che aveva
> dimenticato l'ombrello».

Buono a sapersi!
Arriva sempre al binario tre, un posto all'estrema sinistra della centrale
piuttosto appartato.
Mi capita spesso di andare a recuperare mio figlio proveniente da
Parigi... sempre puntualissimo..... per non fare aspettare i barboni!!!-))
Gli dirò di indossare "mutande anti barbone"
Intanto diamo la buona notte ad Antonio e Ludi.
-))



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